Insônias.

Eu não possuo uma sequência.

Vivo no limite de mim,
no limite do amor,
do ódio.

Sou insensata, medrosa.
Possuo a estranha mania de não ser.
Armo-me de olhares e expressões carrancudas,
enquanto umedeço meus pensamentos com minha mente infame.

Sou uma só dentro de muitas.
Sem graça,
sem cor,
sem vida.
Mas tão obstinada,
tão destinada a crescer dia após dia,
como se o sol fosse tão próximo e acariciasse a pele fazendo arrepiar.

Contradigo, persisto,
não me entrego,
sou rude e doente,
sou vida flamejante,
a flor que beija a íris dos olhos teus.

Aprofundo-me em metáforas desconexas.
Não me conecto, liberto-me do nexo.